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Elfte Maka me.

Der Kranken, sind ein Naub derWürm' und Motten.

Der rauhe Boden ist nun meineSanfte,

Da schreit' ich, wo ich sonst mein Thierließ trotten.

Und meine Kleinen, im Gedrång desElenos,

Von dem ein jeder Tag führt neueRotten,

Flehn in der Stunde, wo nur Ans

dacht wachet,*)

Indeß die Thränen fließen, fluten,

flotten:

Herr, der du nährst im Nest die Brutder Raben,( 7)

Wehr auch dem Mangel, der uns auswill rotten,

Weiß einen Milden uns, der unsre

Blöße

Verhüll', und sey es auch mit rauhen3otten,

*) in der Mitternacht.